Inspiraciones

Paseaba con colores en sus ojos,

peligrosos y afables.

Con do re mis en los oídos:

llamas, balas y tiritas.

Con cosquilleo en las manos

de inauditos cuentos venideros.

Se paró,

tocó Palabras,

abrió la piel, mente y boca.

Fluyó ella, fluyó todo.

Perdiendo el rumbo

- ¡Bú! -dijo el miedo.

- ¿Por qué vienes?

-Porque dice la alegría

que me gana en recuerdo.

-Ah. Ya que estás, quédate, pues, un rato.

Quizás, si me haces de zorrito,

te haré de principito,

y podremos ser amigos para siempre.

Historia de una sonrisa

Una vez estuvo triste, pero dijo Loki que así

no le darían descuentos,

ni segundas oportunidades,

ni fáciles perdones,

ni grandes amores.

Y un día sonrió para siempre.

Se demoraba Odín.

Mejor hoy

Mañana.

¿Qué mañana?

Hay mañanas que jamás vuelven a tomar un café.

Disfruto de mi moca mientras te cuento.

El sabor placentero apacigua las preocupaciones.

Aquel día otoñal la piruleta despidió para siempre al ángel del carrito pastel.

Los del puente nunca más se apuraron para ver las horas en el Big Ben.

Y el mar acercó sus olas marsellanas a las últimas risas juveniles antes del derrumbe.

La abuela deseosa de brindar por sus años en el bar del barrio,

se fue sin chinchín con los frescos primaverales.

Y papá se quedó con la mano en el alféizar de agosto,

con su cinturón negro empujando con desesperación las puertas del armario.

¿Mañana?

¿Y si hoy te tomas un café conmigo?

Mañana, mañana ya se verá.

O no.

Rescate literario

Peligroso abismo de las frases sinceras.

Salvación de las historias:

un puente de versos.

Poemas primerizos

No los regañes severo.

Aún no entienden de largos monólogos solitarios.

Déjales que crezcan,

mis primeros hijos.

No los desanimes apresurado.

Permíteles que gateen inocentes.

Ya se erguirán con sus versos adultos,

mis poemas primerizos.

Los apolos

Atacaron de repente, sin previo aviso.

Asombrada, me dejé llevar a su terreno.

Prometieron darme voz a cambio de temor.

Sin entender, acepté el trato.

Los apolos, cómplices de mis relatos y feudales de mis miedos, me dijeron en secreto que Elpis convierte el espanto en magia.

Las musas musicales

Las notas se sientan en mi oreja.

Juegan, se mueven ligeras y frescas.

Acarician mis horas,

anuncian nuevas historias,

colorean mis frases,

encantan mis palabras.

Y siendo testigos del nacimiento de nuevos capítulos literarios

se despiden con dulzura.

El equipaje

Llegué cansada después del viaje.

Saqué de mi maleta

los marcos decolorados llenos de ausencia,

mi traje de piedra del funeral de agosto,

mi pequeño pecho de vidrio roto,

las horas viejas, deceleradas por el tiempo de mala espera,

mis medallas y mis multas,

el libro de mi selva,

los zapatos gastados por mis callejones,

una taza llena de cafés con dulce de charlas,

mi caja de ahorro de latidos compartidos,

hojas de quejas,

gafas de girasoles,

un lápiz, una solicitud de tiempo y el corazón rescatado.

 

Me desnudé.

Arranqué mis púas y escamas.

 

Quiero llenarme 

de tus silencios 

que afinen con mis emociones,

de tus pensamientos 

que busquen conciliación con los míos,

de tus palabras

que guerreen para encontrar aliados entre mis frases.

Déjà vu de los buenos

Qué suerte poder tomar del brazo al pasado.

No tener que espantarlo con excusas, ira, llanto ni blasfemias.

Evocar el café de antaño en un bar de dos mil y algo.

Sonreír con las risas de los mocosos que fuimos hace un rato.

Enlentecer el paso por un repentino olor que se ancla en un recuerdo.

Calentar los pies con la música que dibuja un puente hacia aquellos… «¿te acuerdas?»

Soñar con los sueños que a posta repetían años.

Sosegar el humo de reminiscencia falto de mensajes para el presente.

Escribir hoy versos que invitan al ayer a acompañarme mañana.

Buscando definiciones

En la esquina me dieron ánimos varias veces. 

Se merecen que los llame familia.

Los del segundo conocen toda mi vida. 

Familia tiene que ser desde luego.

El que pasa por la parada de enfrente recuerda mi nombre, y el de mi hermano y el de mi perra también. Incluso se acuerda de nuestros esguinces, fiebres, pellas y despidos. 

¿Cómo no sería familia?

Ojeo las fotos. Por aquí yo, y por ahí y en el otro montón también, por supuesto. 

Si no es familia, ¿qué será?

Me siento en las escaleras de mis días, con mi DNI, mi árbol genealógico borrándose de mi memoria, algunas salvadas cartas escritas a mano, impresos del empadronamiento y me miro adentro y me miro...

Cosas que pasan

A veces terminas una tarde luminosa con las palabras hechas una bofetada.

Por ahí te da por insultar a todos los santos, vivos y muertos.

Tal vez en vez de soltar una cálida frase sueltas un eructo.

Por alguna razón el día no da para ser más que un animal.

Pero

lo más probable es que, incluso sin querer, tarde o temprano agarres algún sentimiento en vuelo,

lo humano vuelva del paro,

digas «qué cretina manera de desparramar el barro por las intenciones ajenas»

Y

volverás a pensar en un lenguaje más genuino

a despertarte con una margarita en el pecho

a abrir la boca para liberar soles

y hasta el siguiente ataque de tus básicos instintos

los átomos parecerán tenerlo todo en su sitio.

Amor invernal

Cada gélida mañana, mirándose a través del ardiente líquido, soplaban aire en la cerbatana moldeando formas de cristal. Sus abrasadoras miradas avivaban el fuego en los hornos.

Entre tanto, tras las ventanas, el invierno echaba los copos de nieve perezosamente.

En la Nochebuena, cuando las plateadas puntas de la estrella de Belén tocaban las ramas de la pícea, los cariñosos abrazos de los artesanos encendieron en el cielo millones de primeras estrellas.

 

Sin darnos cuenta

Porque no soy yo quien estuvo, quien está y quien te ayuda a esquivar los chaparrones de la vida.

No soy la pequeña que creció al son de tus pasos.

No soy a quien tienes guardado en tantos recuerdos.

No fuiste tú desde siempre, no fui yo tampoco.

Sólo conozco las extravagancias de tu niñez de las anécdotas repetidas por quien sea para matar aburrimiento

o para despertar entusiasmo igual al del telediario que se enfría tan rápido como las tostadas matutinas.

Falté en tantas ocasiones.

No me cuesta hacer memoria para rescatar instantes comunes.

Por eso hoy no estás.

Por eso no estoy yo.

No sientes más que curiosidad por la causa cuando me sangra la herida. 

Apenas te acuerdas de dos días de mis hechos

y yo no puedo culparte.

Sólo me culpo de llamarnos amigos tan a la ligera.

Aparecí dos veces para compartir tres risas.

Estuviste dos veces para compartir tres asombros cotidianos.

Existimos juntos en dos fotos con fechas irrelevantes.

No perdí ningún vuelo por tu urgencia.

No perdiste ninguna noche por mi necesidad.

Nos dimos dos abrazos tres días cualesquiera

y nos llamamos amigos sin tomar conciencia del concepto.

Vuelo

16 de abril de 1912

¿Por cuántos lugares habré volado ya?, se preguntaba Harriet Quimby.

Volé por las páginas de San Francisco Chronicle y por los planos en blanco y negro de Griffith, recordaba observando con admiración su aeronave.

Y esta vez el viento, rozando el océano agitado aún por el choque, asistía a mi siguiente vuelo. Lo he visto todo tan grande y tan pequeño al mismo tiempo. Hoy, mirar las aguas oceánicas me contentaba y entristecía, más oscuras e intranquilas, parecían reflejar el tormento ajeno. Tenía la sensación de que mis lágrimas de felicidad podrían alcanzar las lágrimas del naufragio, suspiró conmovida.

Ellos nunca más pisarán la orilla y yo, sin embargo, he llegado a salvo a las playas francesas. He cruzado el Canal. Os lo cuento bajito, el Atlántico me ha pedido silencio, confesó reflexiva.

 

7 de diciembre de 1997

¿Lo han escuchado? Me ha parecido oírla:

Bleriot, no me vas a detener. Seguiré volando en Valhalla dando vueltas con las notas de Rachmaninov.

 

 

 

Mal y cura

La primera palabra alcanzó su oído. Penetró el cráneo y entró en el cerebro. Se hizo aliada de las neuronas. El mensaje malvado alcanzó todos los rincones y sembró veneno en todos los órganos. El cuerpo se desmayó.

Una nueva palabra pasó por sus oídos. Llegó a los lóbulos, combatió el veneno.

La víctima despertó.

Ocurrió en Poznań…tal vez

Se paró en la Plaza de la Libertad con sus recuerdos heridos y su cuerpo aún dolido. Higía y Panacea tocaron sus afligidos hombros. Simón miró hacia arriba esperanzado. Su sudor y sus lágrimas se elevaron hacia la nube y la llovizna roció su cara.

El cumulonimbus reptó enérgicamente hacia el río. El anciano volvió a sentirse ligero. Sobre el Varta voló una serpiente, detrás de ella, una estela de polvo se hundía en el agua.

De lejos, Asclepio, en un carruaje arrastrado por los relámpagos, observaba a sus hijas.

 

Crucigrama

Siete de la mañana. Del lunes al viernes tocaba subirse a la misma línea del metro en la estación de siempre. Intentaba ver el lado positivo de mis rutinarios madrugones: a las siete aún conseguía sentarme y no me veía obligado a ser parte de un roce social exagerado viajando de pie entre las multitudes.

Así que me senté y empecé a evaluar las opciones existentes de entretenimiento para la siguiente hora y pico de viaje.

El libro lo dejé para después del trabajo. Me veía incapaz de mantener los ojos abiertos durante algo más de tres frases.

Las noticias transmitidas por ese aparentemente imprescindible dispositivo llamado móvil me resultaban ser un pasatiempo eficiente por unos minutos. Pero hastiado por lo reiterativos que eran los titulares, opté por desprender la vista de la pantalla y echarles un vistazo a los escasos movimientos en el vagón.

Fijé la vista en la pareja sentada enfrente. Unos joviales setentañeros cautivaron mi atención. Ella sujetaba en las manos un crucigrama y un lápiz. Él, con su rodilla derecha, rozaba sutilmente la rodilla izquierda de su compañera. Aprovechaba cada posibilidad de sugestión de un vocablo para tocar con sus dedos la mano con la que ella rellenaba los espacios vacíos en las palabras entrecruzadas. Algo tan bendito emanaba de ellos, y tan verdadero. Con la forma en la que se hablaban el uno al otro serían capaces de serenar una buena cantidad de pensamientos desalentados de los otros pasajeros.

-¿Sinónimo de dicha? -se dirigió ella a su compañero.

“Las palabras que están buscando su sitio entre las casillas y estas dos rodillas que se acarician mutuamente” -respondí en mis pensamientos.